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方回低声吐出这两个字时，声音乾涩发哑，像一把勉强撑出的刃，薄而脆，划开空气却止不住隐隐颤抖。
他强迫自己将视线从信纸那一笔笔工整笔划中抽离，靠在椅背上，深吸一口气，再缓缓吐出。脑中开始啟动那套熟悉的分析机制——冷静，要拆解、推论、归纳、否证。
无非是那些年岁已高的族老，固执而又自大，守着那套从革命前就没更新过的祖训，将宗法制视为真理、血脉视为命门，把他这个早已脱离小镇、走出大山的都市职人，当作延续香火的「家门荣光」，借着传统与孝道的名义，行着极隐密的精神压迫。
他冷笑了一下，没有声音，只是唇角一动。
静和娘娘？不过是一座神像，一种精神寄託，或者说，一个被歷代传下来、用以合理化控制与顺从的符号罢了。她不会真的听，也不会真的回应。
神恩庇佑？若真有效，方家怎么会有那么多人在他读高中的那场山洪里一夜没了？他记得当年灾后祠堂里还堆着未燃尽的长香和潮湿的纸钱，记得有族老跪在神像前哭到几近昏厥，可神像依旧低眉垂眼、慈悲微笑，一动不动。
而他呢？自己辛苦考上大学，靠奖学金与兼职一路读完硕士，熬过投行实习的日夜轮替，才终于在这座城市里有了立足之地。
他所获得的一切，从未有任何神明插手过。
至于所谓「归仪」，无非是一场包装得花枝招展、实则空洞落伍的乡镇祭祀表演，动輒数十桌的流水席，敲锣打鼓请道士、焚香烧纸唱祈词——所有人都穿上戏服，演一出看似隆重的传统戏。
只是戏里的人忘了，这戏早已没人看了。
这样的仪式，在一个受过良好高等教育、受雇于跨国财团的分析师眼中，根本连「参与」都不值得讨论。他们把几代人的时间和钱财都投入进那场祭仪，却从不去问：换来了什么？除了不断被迫重复的仪轨，还剩什么？
他想嘲弄，却只觉得口乾舌燥，伸手去端桌上那杯咖啡，杯沿擦到嘴唇，玻璃的凉感带着一阵意外的清晰——
那一瞬，他才惊觉，自己的手，竟是不稳的。
他感到有些冷，却不是因为空调。
方回猛地放下杯子，玻璃与桌面的碰撞发出短促而沉闷的一声，下意识地抬手，拇指指腹顺着下巴轻蹭过去，碰触到那道极浅的疤。那伤口早在多年前癒合，几乎不可见，但他指尖却能准确地找到它，像肌肉记忆般的习惯。触感平滑，皮肤之下没有凹陷，没有色差，但他能记起那一瞬间的疼痛。
当年，他不过六七岁，从后山斜坡上滑落，脸朝下撞在一块隐在落叶下的石稜上。
他记得自己脸埋在泥地里，嘴唇碰到湿叶，鼻尖嗅到混合着雨水、腐烂、湿苔与野草的浓烈气味。那不是普通的土腥味，而是山林深处才能积淀出的沉气，像被埋了很多东西，又经歷太多场雨的洗礼后才释出的气息。如今，当他鼻端再度捕捉到那股若有若无的气味时，他的胃便毫不犹豫地做出反应。
信纸的味道，与那时泥土里瀰漫的气息——腐落的叶，湿透的木，香灰般的微甜，甚至还有一丝陈年牲血乾涸后的腥气——重叠起来。
他猛地扯了扯脖颈上的领带。